27 ZEER REPRESENTATIEVE AVANT-GARDE GEDICHTEN - LITERATUUR - 2025

De avant-garde gedichten ontstonden in de eerste helft van de 20e eeuw en werden, net als de avant-garde stroming in het algemeen, gekenmerkt door een vrije en vernieuwende stijl, niet gebonden aan literaire conventies.

De avant-garde in poëzie respecteert de metriek niet, neemt risico's, is oneerbiedig en zeer creatief, tot op het punt van het beoefenen van totale vrijheid.

Deze anarchie wordt waargenomen in de gebruikte typografie en de manier waarop de lijnen op papier worden vastgelegd (ondersteboven of in de vorm van dieren, spiralen, enz.), Met tekeningen, geluiden en droombeelden of vreemde situaties.

Avant-garde poëzie doet opzettelijk een beroep op slechte spelling, het creëren van niet-bestaande woorden, en het vrijgeven van verbinders en andere grammaticale middelen.

Het thema is ook buitengewoon en de woorden proberen geen betekenissen te hebben die verder gaan dan de woorden zelf, dat wil zeggen, er is geen figuurlijke betekenis.

Al deze kenmerken waren duidelijk aanwezig in de avant-gardistische poëzie van Europa. Toen deze stroming Amerika doordrong, namen de schrijvers van dit continent het over om hun socialistische politieke idealen en hun bezorgdheid over sociale kwesties uit te drukken.

Om deze reden behandelden ze in hun thematische gedichten de problemen van de mensheid, gebruikmakend van min of meer subtiele metaforen, maar uiteindelijk weerspiegelden ze hun toewijding aan de mensen.

Misschien bent u geïnteresseerd in de 15 meest vooraanstaande avant-gardevertegenwoordigers.

Lijst met gedichten van de belangrijkste auteurs van de avant-garde

Augustus 1914

Auteur: Vicente Huidobro

Het is de vintage van de grenzen
Achter de horizon gebeurt er iets
Aan de galg van de dageraad worden alle steden opgehangen
De steden die als pijpen ruiken
Halalí
Halalí
Maar dit is geen lied

Mannen lopen weg

Echt ebbenhout

Auteur: Nicolás Guillén

Ik zag je op een middag voorbij komen,
ebbenhout, en ik groette je;
hard tussen alle logs,
hard tussen alle logs,
herinnerde je hart zich.

Aará cuévano , aará sabalú.

- Echt ebbenhout, ik wil een schip,
echt ebbenhout, van je zwarte hout …
- Nu kan het niet,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.

Aará cuévano , aará sabalú.

- Echt ebbenhout, ik wil een kist,
echt ebbenhout, van je zwarte hout …
- Nu kan het niet,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Ik wil een vierkante tafel
en de paal van mijn vlag;
Ik wil mijn zware bed,
ik wil mijn zware bed,
ebbenhout, van je hout,
oh, van je zwarte hout …
- Nu kan het niet zijn,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.

Aará cuévano , aará sabalú.

Ik zag je op een middag voorbij komen,
ebbenhout, en ik groette je:
hard tussen alle houtblokken,
hard tussen alle houtblokken,
je hart herinnerde ik me weer.

Een lach en Milton

Auteur: Jorge Luis Borges

Van de generaties van de rozen
die in de diepten van de tijd verloren zijn gegaan
, wil ik dat er een wordt gered van de vergetelheid,
een zonder een merkteken of teken onder de dingen

Wat waren. Het lot heeft voor mij in petto
Dit geschenk van naamgeving voor de eerste keer
Die stille bloem, de laatste
roos die Milton naar zijn gezicht bracht,

Zonder haar te zien. Oh jij vermiljoen of geel
of witte roos van een uitgewiste tuin,
verlaat op magische wijze je verleden

Onheuglijk en in dit vers schijnt,
Goud, bloed of ivoor of paal
Zoals in zijn handen, onzichtbare roos.

De vogel

Auteur: Octavio Paz

In de transparante stilte
rustte de dag:
de transparantie van de ruimte
was de transparantie van de stilte.
Het stille licht uit de lucht kalmeerde
de groei van de kruiden.
De insecten op de grond, tussen de stenen,
onder hetzelfde licht, waren stenen.
De tijd in de minuut was verzadigd.
In de verzonken stilte
werd de middag voltooid.

En een vogel zong, dunne pijl.
Gewonde zilveren borst trilde de lucht,
de bladeren bewogen,
de kruiden werden wakker …
En ik voelde dat de dood een pijl was
die niet weet wie er schiet
en in een oogwenk sterven we.

The Black Heralds

Auteur: César Vallejo

Er zijn klappen in het leven, zo sterk … ik weet het niet!

Blaast als de haat van God; als voor hen,

de kater van alles wat geleden is

het zal samenkomen in de ziel … Ik weet het niet!

Ze zijn er weinig; maar ze zijn … ze openen donkere greppels

op het felste gezicht en de sterkste rug.

Misschien zullen het de veulens zijn van barbaren Attila;

of de zwarte aankondigt dat de dood ons stuurt.

Het zijn de diepe valpartijen van de Christus van de ziel

van een schattig geloof dat het lot lastert.

Die bloedige klappen zijn het gekraak

van wat brood dat op de ovendeur brandt.

En de man … Arm … arm! Rol met je ogen

wanneer een klap ons over de schouder roept;

wordt gekke ogen, en alles leefde

het glinstert als een poel van schuld in de blik.

Er zijn klappen in het leven, zo sterk … ik weet het niet!

Gedicht XX

Auteur: Pablo Neruda

Ik kan vanavond de meest trieste verzen schrijven.

Schrijf bijvoorbeeld: "De nacht schijnt met sterren,
en de blauwe sterren trillen in de verte."

De nachtwind draait in de lucht en zingt.

Ik kan vanavond de meest trieste verzen schrijven.
Ik hield van haar, en soms hield ze ook van mij.

Op nachten als deze hield ik haar in mijn armen.
Ik kuste haar zo vaak onder de oneindige hemel.

Ze hield van mij, soms hield ik ook van haar.
Hoe ze niet van haar grote stille ogen te hebben gehouden.

Ik kan vanavond de meest trieste verzen schrijven.
Te denken dat ik haar niet heb. Het gevoel dat ik haar kwijt ben.

Hoor de enorme nacht, zelfs meer zonder haar.
En het vers valt op de ziel als dauw op gras.

Maakt het uit dat mijn liefde het niet kon houden.
De nacht is vol sterren en ze is niet bij mij.

Dat is het. In de verte zingt iemand. In de verte.
Mijn ziel is er niet mee tevreden haar te hebben verloren.

Alsof ik haar dichterbij wil brengen, zoekt mijn blik haar op.
Mijn hart zoekt haar, en ze is niet bij mij.

Dezelfde nacht die dezelfde
bomen bleken .
Wij, degenen dan, zijn niet hetzelfde.

Ik hou niet meer van haar, het is waar, maar hoeveel ik van haar hield.
Mijn stem zocht de wind om haar oor te raken.

Van andere. Zal van een ander zijn. Net als voor mijn kussen.
Haar stem, haar stralende lichaam. Zijn oneindige ogen.

Ik hou niet meer van haar, het is waar, maar misschien hou ik van haar.
De liefde is zo kort, en de vergetelheid is zo lang.

Omdat ik haar op avonden als deze in mijn
armen hield , is
mijn ziel er niet tevreden mee haar te hebben verloren.

Zelfs als dit de laatste pijn is die ze me bezorgt,
en dit zijn de laatste regels die ik voor haar schrijf.

Ode aan Rubén Darío

Auteur: José Coronel Urtecho

(Begeleidend schuurpapier)

Ik plaagde je cementleeuw aan het einde.

Je weet dat mijn huilen tranen waren

ik geen parel. Ik hou van je.

Ik ben de moordenaar van uw portretten.

Voor het eerst aten we sinaasappels.

Il n'y a pas de chocolat - zei je beschermengel.

Nu zou je het perfect kunnen

laat me je leven zien door het raam

zoals foto's die niemand heeft geschilderd.

Je keizersjurk, die hangt

van de muur, borduurwerk van woorden,

hoeveel kleiner dan die pyjama

waar slaap je nu mee,

dat je gewoon een ziel bent.

Ik heb je handen gekust.

«Stella -je sprak tegen jezelf-

eindelijk aangekomen na de stop »,

Ik weet niet meer wat je toen zei.

Ik weet dat we erom lachen.

(Eindelijk zei ik u: «Meester, ik zou graag willen

zie de faun ».

Maar jij: "Ga naar een klooster").

We hebben het over Zorrilla. Jij zei:

"Mijn vader" en we spraken over vrienden.

«Et le reste est literatuur» opnieuw

je brutale engel.

Je werd erg opgewonden.

"Literatuur al - de rest is dit."

Toen begrepen we de tragedie.

Het is als water wanneer

een veld, een stad onder water zetten

geen gedoe kom ik binnen

door de deuren vul ik de gangen

van de paleizen - op zoek naar een kanaal,

van de zee, weet niemand.

Jij die zo vaak zei «Ecce

Homo »voor de spiegel

ik wist niet welke van de twee het was

de echte, indien aanwezig.

(Wilde je uit elkaar scheuren?

het glas?) Niets van dit alles

(marmer onder het blauw) in uw tuinen

-waar voordat je stierf, bad je aan het eind-

waar ik rijd met mijn vriendin

ik ben respectloos voor zwanen.

II

(Begeleiding van drums)

Ik heb ruzie gehad

met de dief van uw banden

(ikzelf toen ik naar school ging),

die je ritmes heeft verbroken

in de oren geslagen …

Liberator, ik zou je bellen

als dit geen brutaliteit was

tegen uw Provençaalse handen

(i het Baena Songbook)

in het «Grootmoeders klavecimbel»

-je handen, wat een kus weer,

Leraar.

In ons huis zouden we elkaar ontmoeten

om je in een ballon te zien gaan

en je vertrok in een kombuis

- nadat we ontdekten dat de maan

het was een fiets-

en je keerde terug naar het grote feest

van het openen van je koffer.

De grootmoeder was woedend

van uw Parijse symfonieën,

en wij kinderen aten

je wasperen.

(Oh je smakelijke wasvruchten)

Je begrijpt.

Jij die in het Louvre was

tussen de knikkers van Griekenland,

en je liep een mars

naar de overwinning van Samothrace,

je begrijpt waarom ik met je praat

als een camera

op de Plaza de la Independencia

van de Cosmopolis of America,

waar heb je geleerd hoe je centauren grootbrengt?

aan de veehouders van de Pampa's.

Omdat ik tevergeefs naar mij op zoek was

tussen je droomgordijnen,

Ik ben klaar met je te bellen

«Leraar, leraar»,

waar je weelderige muziek

het is de harmonie van uw stilte …

(Waarom ben je weggelopen, meester?)

(Er zijn een paar druppels bloed

in je wandtapijten).

Ik begrijp het.

Sorry. Er is niets geweest.

Ik keer terug naar het touw van mijn tevredenheid.

Ruben? Ja, Rubén was een knikker

Grieks. (Is het dit niet?)

'Alles is goed met de wereld', zei hij tegen ons

met zijn prachtige prozaïsche

onze beste meneer Roberto

Browning. En het is waar.

LAATSTE

(Met fluitje)

Hoe dan ook, Rubén,

onvermijdelijke burger, ik groet u

met mijn bolhoed,

waar de muizen in aten

duizend negen honderd vijfentwintig

co. Amen.

Wat jammer!

Auteur: León Felipe

Wat jammer
dat ik niet in de stijl
van deze tijd kan zingen zoals de dichters die vandaag zingen!
Wat jammer
dat ik niet kan zingen met een stem engoado
die briljante romances
naar de glorie van het land!
Wat jammer
dat ik geen vaderland heb!
Ik weet dat het verhaal hetzelfde is, altijd hetzelfde, dat het
van het ene land naar het andere land gaat, van het ene ras
naar het andere,
hoe
die zomerstormen van dit naar dat gebied gaan.
Wat jammer
dat ik geen regio, een
klein land, een provinciaal land heb!
Ik had geboren moeten zijn in het hart
van de Castiliaanse steppe
en ik ben geboren in een stad waar ik me niets meer van herinner;
Ik bracht de blauwe dagen van mijn jeugd door in Salamanca,
en mijn jeugd, een donkere jeugd, in de bergen.
Naderhand … heb ik niet langer het anker laten vallen,
en geen van deze landen tilt me ​​op
of verheft me
om altijd op hetzelfde deuntje
te kunnen zingen voor dezelfde rivier die door
dezelfde wateren stroomt ,
naar dezelfde lucht, naar hetzelfde veld en in hetzelfde Huis.
Wat jammer dat
ik geen huis heb!
Een landhuis en een versierd
huis , een huis
waar hij,
naast andere vreemde dingen,
een oude leren fauteuil, een door motten aangevreten tafel bewaarde
(vertel me
oude huiselijke verhalen zoals Francis Jammes en Ayala)
en het portret van mijn grootvader die
een veldslag won .
Wat jammer
dat ik geen grootvader heb die
een veldslag heeft gewonnen ,
afgebeeld met de ene hand gekruist
op de borst en de andere op het gevest van het zwaard!
En wat jammer
dat ik niet eens een zwaard heb!
Omdat … Wat ga ik zingen als ik noch een land,
noch een provinciaal land,
noch een
landhuis en versierd huis heb,
noch het portret van mijn grootvader die
een veldslag won ,
noch een oude leren fauteuil, noch een tafel, een zwaard?
Wat ga ik zingen als ik een outcast ben
met nauwelijks een cape!

Maar …
in dit land van Spanje
en in een dorp in de Alcarria
er is een huis
waarin ik am Inn
en waar ik, geleend,
een grenen tafel en stoel stro.
Ik heb ook een boek. En al mijn uitzet is
in een
heel grote
en heel witte kamer
die zich in het laagste
en koelste deel van het huis bevindt. Deze brede en witte kamer
heeft een heel helder licht … Een heel helder licht dat binnenkomt door een raam dat uitkijkt op een heel brede straat. En in het licht van dit raam kom ik elke ochtend. Hier zit ik op mijn rieten stoel









en ik versloeg de lange uren door
in mijn boek te lezen en
mensen door het raam te zien passeren .
Kleine dingen
lijken op een boek en het glas van een raam
in een stad in de Alcarria,
en toch is het genoeg
om het hele ritme van het leven in mijn ziel te voelen.
Dat al het ritme van de wereld door deze ramen voorbijgaat
als
die herder die achter de geiten gaat
met een enorme stok,
die overweldigde vrouw
met een lading
brandhout op haar rug,
die bedelaars die hun ellende komen slepen, uit Pastrana,
en dat meisje dat zo met tegenzin naar school gaat.
Oh dat meisje! Maakt een stop bij mijn raam
altijd en kleeft aan de kristallen
alsof het een stempel is.
Hoe grappig is
zijn gezicht
in het glas, verpletterd
met zijn kin naar beneden en zijn kleine platte neus!
Ik lach veel als ik naar haar kijk
en ik vertel haar dat ze een heel mooi meisje is …
Ze noemt me dan
"dom!" En vertrekt.
Arme meid! Ze niet meer passeert
deze brede straat
met tegenzin lopen naar school,
noch heeft ze stoppen
op mijn raam,
noch heeft ze vastgelijmd blijven met de ramen
als het ware een foto.
Dat ze de ene dag slecht werd,
heel erg,
en de andere dag luidden de klokken dat ze zou sterven.

En op een heel heldere middag,
door deze brede straat,
door het raam,
zag ik hoe ze haar wegvoerden
in een
heel witte doos …
In een
heel witte doos
met een klein kristal aan de bovenkant.
Door dat glas kon je mijn gezicht
net zo zien als toen het
op het glas van mijn raam was geplakt …
Het glas van dit raam
dat me nu altijd doet denken aan het glaasje van dat
zo witte doosje .
Al het ritme van het leven gaat
door het glas van mijn raam …
En de dood gaat ook voorbij!

Wat jammer
dat ik niet in staat ben om andere prestaties te zingen,
want ik heb geen vaderland,
geen provinciaal land,
geen
landhuis en versierd huis,
noch het portret van mijn grootvader die
een veldslag won ,
noch een oude leren fauteuil, noch een tafel , geen zwaard,
en ik ben een verschoppeling
die nauwelijks een cape heeft …
kom, gedwongen, om dingen van weinig belang te zingen!

De droom

Auteur : Jorge Luís Borges.

Als de droom er een was (zoals ze zeggen)

wapenstilstand, een pure rust van geest,

Waarom, als ze je abrupt wakker maken,

Heb je het gevoel dat er een fortuin van je is gestolen?

Waarom is het zo triest om vroeg op te staan? De tijd

berooft ons van een onvoorstelbaar geschenk,

zo intiem dat het alleen vertaalbaar is

in een slaap die de wake verguld

van dromen, die misschien wel weerspiegelingen zijn

stammen van de schatten van de schaduw,

van een tijdloze bol die niet genoemd wordt

en dat de dag vervormt in zijn spiegels.

Wie ben je vanavond in het donker?

droom, aan de andere kant van je muur?

In Praise of the Shadow (uittreksel)

Auteur : Jorge Luis Borges.

Ouderdom (zo is de naam die anderen het geven)

het kan de tijd van onze gelukzaligheid zijn.

Het dier is overleden of bijna gestorven.

Zijn de man en zijn ziel.

Ik leef tussen heldere en vage vormen

die nog geen duisternis zijn.

Buenos Aires,

dat eerder werd gescheurd in buitenwijken

naar de onophoudelijke vlakte,

Het is teruggekeerd naar Recoleta, Retiro,

de wazige straten van Once

en de armoedige oude huizen

die we nog steeds het Zuiden noemen.

Er waren altijd te veel dingen in mijn leven;

Democritus van Abdera stak zijn ogen uit om na te denken;

tijd is mijn Democritus geweest.

Deze somberheid is traag en pijnloos;

stroomt een zachte helling af

En het lijkt op de eeuwigheid

Het wiel van de hongerige (fragment)

Auteur : Cesar Vallejo.

Door mijn eigen tanden kom ik roken,

schreeuwen, duwen,

mijn broek naar beneden trekken …

Leeg mijn maag, leeg mijn jejunum,

ellende haalt me ​​eruit door mijn eigen tanden,

gevangen met een stok bij de manchet van het shirt.

Een steen om op te zitten

Zal er nu niet voor mij zijn?

Zelfs die steen waarop de vrouw die heeft gebaard, struikelt,

de moeder van het lam, de oorzaak, de wortel,

Zal er nu niet voor mij zijn?

Zelfs die andere,

die voor mijn ziel gebogen is!

Ofwel de calcarid of de slechte (nederige oceaan)

of degene die niet langer dient om zelfs maar tegen de mens te worden geworpen

Geef het mij nu voor mij!

Zelfs degene die ze gekruist en alleen vinden in een belediging,

Geef het mij nu voor mij!

Zelfs de kromme en gekroonde, waarin het weerklinkt

slechts eenmaal de wandeling van oprechte gewetens,

of, tenminste, die andere, in een waardige boog gegooid,

het gaat vanzelf vallen,

in beroep van oprecht hart,

Geef het mij nu voor mij! …

Vlinder

Auteur : Nicolás Guillén.

Ik zou graag een vers willen maken met

Ritme van de lente;

dat het was als een mooie zeldzame vlinder,

als een vlinder die vliegt

over je leven, en openhartig en licht

zal over je warme lichaam rollen

warme palmboom

en eindelijk zal zijn absurde vlucht rusten

–Als een blauwe rots in de prairie–

over de mooie roos op je gezicht …

Ik zou graag een vers willen maken met

alle geur van de lente

en wat een zeldzame vlinder zal fladderen

over je leven, over je lichaam, over je gezicht.

Hoe je niet romantisch moet zijn en de 19e eeuw

Auteur : Nicolás Guillén.

Hoe je niet romantisch en negentiende eeuw moet zijn,

het spijt me niet

hoe je niet musset moet zijn

ik zie haar vanmiddag

bijna bloedeloos liggen,

spreken van ver,

ver van buiten de diepten van haarzelf,

van milde, zachte, droevige dingen.

Korte broek en korte broek

laat je hun gearresteerde dijen zien

bijna krachtig,

maar haar zieke longblouse

herstellende

evenveel als zijn nek-fijn-Modigliani,

evenveel als haar huid-madeliefje-tarwe-licht,

Margarita weer (zo precies),

af en toe een chaise longue uitgestrekt

af en toe aan de telefoon,

ze geven me een transparante buste terug

(Niets, niet meer een beetje moe).

Het is zaterdag op straat, maar tevergeefs.

Oh, hoe je op een bepaalde manier van haar kunt houden

breek me niet

van zo schuim zo sonnet en madrigaal,

Ik ga weg, ik wil haar niet zien

uit dus Musset en 19e eeuw

hoe je niet romantisch moet zijn.

De waterspiegel

Auteur : Vicente Huidobro.

Mijn spiegel, 's nachts actueel,

Het wordt een stroom en beweegt zich weg van mijn kamer.

Mijn spiegel, dieper dan de bol

Waar alle zwanen verdronken.

Het is een groene vijver in de muur

En je verankerde naaktheid slaapt in het midden.

Op zijn golven, onder slaapwandelende luchten,

Mijn dromen drijven weg als schepen.

Staand in het achterschip zul je me altijd zien zingen.

Een geheime roos zwelt op in mijn borst

En een dronken nachtegaal fladdert aan mijn vinger.

Gedicht 18 (fragment)

Auteur : Vicente Huidobro.

Hier sta ik aan de rand van de ruimte en ver van omstandigheden

Ik ga teder als een licht

Op weg naar de verschijningsvorm

Ik ga weer op mijn vaders knie zitten

Een prachtige lente gekoeld door de waaier van vleugels

Wanneer de vis het gordijn van de zee losmaakt

En de leegte zwelt op voor een mogelijke blik

Ik zal terugkeren over de wateren van de hemel

Ik hou van reizen als het schip van het oog

dat komt en gaat met elk knipperen

Ik heb de drempel al zes keer geraakt

van het oneindige dat de wind omsluit

Niets in het leven

behalve een schreeuw vooraan

nerveus oceanisch welk ongeluk ons ​​achtervolgt

in de urn van ongeduldige bloemen

de emoties zijn in een bepaald ritme

Ik ben helemaal man

De man gewond door wie weet wie

Voor een verloren pijl van chaos

Enorm terreinmens

Ja buitensporig en ik verkondig het zonder angst

Buitengewoon omdat ik geen bourgeois of een vermoeid ras ben

Ik ben misschien barbaar

Buitengewoon ziek

Barbaarse vrij van routines en gemarkeerde paden

Ik accepteer uw comfortabele kinderzitjes niet …

Lente in zicht

Auteur : Octavio Paz.

Gepolijste heldere steenhelderheid,

gladde voorkant van beeld zonder geheugen:

winterhemel, weerspiegelde ruimte

in een andere dieper en leger.

De zee ademt nauwelijks, ze schijnt nauwelijks.

Het licht is gestopt tussen de bomen,

slapend leger. Maakt ze wakker

de wind met vlaggen van gebladerte.

Het rijst op uit de zee, bestormt de heuvel,

onstoffelijke deining die barst

tegen de gele eucalyptus

en morst in echo's over de vlakte.

De dag opent je ogen en dringt door

in een vroege lente.

Alles wat mijn handen aanraken, vliegt.

De wereld is vol vogels.

De tak

Auteur: Octavio Paz.

Zing op het puntje van de den

een vogel stopte,

trillend, op zijn triller.

Het staat, pijl, op de tak,

verdwijnt tussen vleugels

en in muziek morst het.

De vogel is een splinter

dat zingt en levend brandt

op een gele noot.

Ik hef mijn ogen op: er is niets.

Stilte op de tak

op de gebroken tak.

En ons brood

Auteur : Juan Carlos Onetti.

Ik weet alleen van jou

de gioconda-glimlach

met gescheiden lippen

het mysterie

mijn koppige obsessie

om het te onthullen

en koppig worden

en verrast

je verleden voelen

Ik weet het alleen

de zoete melk van je tanden

de kalme en spottende melk

dat scheidt mij

en voor altijd

van ingebeeld paradijs

van het onmogelijke morgen

van vrede en stille gelukzaligheid

jas en gedeeld brood

van een alledaags voorwerp

dat ik zou kunnen bellen

onze.

Ballade van het afwezige

Auteur : Juan Carlos Onetti.

Dus geef me alsjeblieft geen reden

Geef geen bewustzijn aan nostalgie,

Wanhoop en gokken.

Aan je denken en je niet zien

Lijd aan jou en sla mijn schreeuw niet op

Alleen herkauwen, dankzij jou, dankzij mij,

In het enige dat kan zijn

Helemaal nagedacht

Roep zonder stem omdat God het wil

Wat als hij verplichtingen heeft

Als God zelf u verhindert te antwoorden

Met twee vingers de groet

Elke dag, nachtelijk, onvermijdelijk

Het is noodzakelijk om eenzaamheid te accepteren,

Comfort verbroederd

Met de geur van honden, in die vochtige dagen van het zuiden,

Bij elke terugkeer

Op elk veranderlijk uur van schemering

Jouw stilte…

Flamenco-vignetten

Auteur : Juan Carlos Onetti.

Op Manuel Torres

«Kind van Jerez»

met de slurf van een farao

Portret van Silverio

Franconetti

Tussen Italiaans

en flamenco,

Hoe zou ik zingen

dat Silverio?

De dikke honing van Italië

met onze citroen,

Ik was in diepe tranen

van de siguiriyero.

Zijn schreeuw was verschrikkelijk.

Oud

ze zeggen dat ze stekelig waren

het haar,

en het kwikzilver ging open

uit de spiegels.

Ik ging door de tonen

zonder ze te breken.

En hij was een schepper

en een tuinman.

Een rotonde maker

voor stilte.

Nu uw melodie

slaap met de echo's.

Definitief en puur

Met de laatste echo's!

Norm en zwart paradijs

Auteur : Federico García Lorca.

Ze haten de schaduw van de vogel

op de vloed van de witte wang

en het conflict van licht en wind

in de koude sneeuwhal.

Ze haten de pijl zonder lichaam,

de exacte zakdoek van het afscheid,

de naald die de druk vasthoudt en steeg

in het gras blos van de glimlach.

Ze houden van de blauwe woestijn,

de weifelende runderuitdrukkingen,

de liggende maan van de polen.

de kronkelende dans van het water op de kust.

Met de wetenschap van de stam en het pad

vul de klei met lichtgevende zenuwen

en ze schaatsen glad door water en zand

genietend van de bittere frisheid van zijn duizendjarige speeksel …

zonsopkomst

Auteur : Federico García Lorca.

Mijn bezwaard hart

voel je naast de dageraad

de pijn van hun liefdes

en de droom van afstanden.

Het licht van de dageraad draagt

broeinest van nostalgie

en verdriet zonder ogen

van het merg van de ziel.

Het grote graf van de nacht

haar zwarte sluier gaat omhoog

om zich met de dag te verstoppen

de immense sterrentop.

Wat ga ik met deze velden doen?

nesten en takken oppakken,

omringd door de dageraad

en vul de ziel met de nacht!

Wat zal ik doen als je je ogen hebt

dood in het heldere licht

en het mag mijn vlees niet voelen

de warmte van je looks!

Waarom ben ik je voor altijd kwijtgeraakt

op die heldere middag?

Vandaag is mijn borst droog

als een gedoofde ster.

Elk nummer

Auteur : Federico García Lorca.

Elk nummer

het is een toevluchtsoord

van liefde.

Elke ster,

een oase

weer.

Een knoop

weer.

En elke zucht

een oase

van de schreeuw.

Voor altijd

Auteur : Mario Benedetti.

Gedicht voor een eeuwige liefde.

Als de smaragd dof was, als het goud zijn kleur verloor, dan zou onze liefde eindigen.

Als de zon niet opwarmde, als de maan niet bestond, dan zou het geen zin hebben om op deze aarde te leven, noch zou het zin hebben om zonder mijn leven te leven, de vrouw van mijn dromen, degene die mij vreugde schenkt …

Als de wereld niet zou draaien of de tijd niet zou bestaan, dan zou hij nooit sterven, en onze liefde ook niet …

Maar tijd is niet nodig, onze liefde is eeuwig, we hebben de zon, de maan of de sterren niet nodig om van ons te blijven houden …

Als het leven een ander was en de dood kwam, dan zou ik vandaag, morgen … voor altijd … nog steeds van je houden.

Laten we een deal sluiten

Auteur : Mario Benedetti.

Een onweerstaanbaar gedicht om een ​​onzelfzuchtige liefde te belijden.

Partner, je weet dat je op mij kunt rekenen, niet maximaal twee of maximaal tien, maar reken op mij.

Als je ooit merkt dat ik je in de ogen kijk en je een vleugje liefde in de mijne herkent, waarschuw je geweren dan niet, of denk niet dat ik uitzinnig ben.

Ondanks die nietsvermoedende liefde, weet je dat je op mij kunt rekenen.

Maar laten we een definitieve deal maken, ik zou je graag willen hebben.

Het is zo fijn om te weten dat je bestaat, je voelt je levend.

Ik bedoel van twee tot vijf tellen, niet alleen om mij te hulp te schieten, maar om te weten en dus kalm te zijn, dat je weet dat je op mij kunt rekenen.

Aan de voet van zijn kind (fragment)

Auteur : Pablo Neruda.

De voet van het kind weet nog niet wat het is,

en wil een vlinder of een appel zijn.

Maar dan het glas en de stenen,

de straten, de trappen,

en de wegen van de harde aarde

Ze leren de voet dat hij niet kan vliegen

dat het geen ronde vrucht aan een tak kan zijn.

De voet van het kind dan

werd verslagen, viel

In de strijd,

hij was een gevangene,

veroordeeld om in een schoen te leven.

Beetje bij beetje zonder licht

hij leerde de wereld op zijn eigen manier kennen,

zonder de andere voet te kennen, opgesloten,

het leven verkennen als een blinde man …

Liefde

Auteur : Pablo Neruda.

Vrouw, ik zou je zoon zijn geweest omdat hij je had gedronken

de melk van de borsten als een veer,

om naar je te kijken en je aan mijn zijde te voelen en je te hebben

in de gouden lach en de kristallen stem.

Om je in mijn aderen te voelen als God in de rivieren

en je aanbidden in de droevige botten van stof en kalk,

want je wezen zal zonder pijn aan mijn zijde voorbijgaan

en kwam uit in de strofe -schoon van alle kwaad-.

Hoe zou ik weten hoe ik van je moet houden, vrouw, hoe zou ik dat weten

hou van je, hou van je zoals niemand ooit wist!

Sterf en stil

hou meer van je.

En toch

hou meer van je

en meer.

De liefde die zwijgt

Auteur : Gabriela Mistral.

Als ik je zou haten, zou mijn haat je geven

In woorden, volmondig en zeker;

Maar ik hou van je en mijn liefde vertrouwt niet

Op dit gepraat over mannen zo donker!

Je zou willen dat het een schreeuw wordt

En het komt zo diep dat het ongedaan is gemaakt

Zijn brandende stroom viel flauw,

Voor de keel, voor de borst.

Ik ben hetzelfde als een volle vijver

En ik lijk u een inerte fontein.

Allemaal voor mijn verontruste stilte

Wat gruwelijker is dan de dood ingaan!

Referenties

1. Geschiedenis van de moderne literatuur. Opgehaald van es.wikipedia.org.
2. Avant-garde poëzie. Opgehaald van educ.ar.
3. Belangrijkste avant-garde dichters van de 20e eeuw. Opgehaald van timetoast.com.
4. Avant-garde gedichten. Opgehaald van mispoemasde.com.
5. Avant-garde poëzie van de 20e eeuw. Opgehaald van estudioraprender.com.
6. Vanguard, totale transformatie. Opgehaald van vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda. Opgehaald van Neruda.uchile.cl.
8. Ode aan Rubén Darío. Hersteld van poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Elk nummer. Hersteld van: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / v). Dichter in New York. Hersteld van: federicogarcialorca.net
11. Primitieve draden (2016). 7 gedichten van Jorge Luís Borges. Hersteld van: threadsprimitive.wordpress.com
12. Marxisten (s / f). Gedichten van Vallejo. Hersteld van: marxists.org
13. Mijn boekwinkel (2010). Vijf liefdesgedichten van Nicolás Guillén. Hersteld van: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Liefdesgedichten van Mario Benedetti. Hersteld van: norfipc.com
15. Poëtisch (s / f). Juan Carlos Onetti. Hersteld van: poeticous.com
16. Tijd toast (s / f). Belangrijkste avant-garde dichters van de 20e eeuw. Hersteld van: timetoast.com.